Na cidade o trânsito é um caos. Os carros atropelam-se, as motas não respeitam qualquer regra, o limite das fachas de rodagem decoram o asfalto, se estão marcadas 2, com facilidade temos 4 ou 5, se a facha inversa o permitir o trânsito pára e as ruas de 2 sentidos transformam-se em sentido único.
Saímos à rua, há soldados por todo o lado, o trânsito está ainda mais caótico. Fizemo-nos ao caminho rumo ao escritório, os militares começam a mandar os carros encostar para uma única fila, chegámos a um cruzamento, somos o primeiro carro a ser mandado parar, sua Excelência o Senhor Presidente da Republica vai sair à rua. Os motociclistas chegam-se à frente de todos os carros, onde são impedidos de prosseguir, há um mais destemido que tenta a sua sorte, mas de imediato é bloqueado sem qualquer hipótese de mostrar o desrespeito que tanto os caracteriza.
O trânsito está todo parado, os militares são às dezenas ao longo do percurso, estão todos de costas para a facha livre, de armas em punho os que se encontram a imobilizar o trânsito nos cruzamentos. Começam-se a ouvir sirenes, vêm as motas da polícia, batedores que asseguram que o percurso está livre, segue-as uma Pick-Up com soldados de arma em punho, um carro da Polícia de trânsito e cinco carros de vidros fumados, todos iguais, onde irá o Sua Excelência? A encerrar a caravana mais uma Pick-Up idêntica à da frente do Pelotão, os carros vassoura, um jipe inibidor de comunicações e uma ambulância, para qualquer eventualidade.
Deixam de se ouvir as sirenes e a caravana já não se avista, os carros vão prosseguir a sua marcha e o trânsito regressa ao seu corrupio desordeiro.
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